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No callarse.
Seguid comentando mi pena.
Seguid arañando mi alma.
La ponzoña que hay en vuestras bocas
ya no causa litigio en mi calma.
Sólo os pido una cosa:
A ella... ¡ni nombrarla!
Que no se empañe su nombre
con vuestras sucias palabras.
Si ella se marchó aquel día
dejándome solo en mi casa
fue por razones muy nuestras
que a nadie le importa nada.
Si lloro por los rincones
y me veis con la cabeza baja...
Si bebo más de la cuenta
y el aliento me delata...
hablad si queréis de eso,
hablad de lo que os plazca,
pero que yo no me entere
que alguien se atreva a nombrarla,
porque juro por mi vida,
por su amor y mi desgracia
que con la furia de mis manos
le arrancaré las entrañas.
Si me véis vagar por las calles...
Si notáis que no salgo de casa...
Si mi palidez es de cirio
y la pena a mí me embarga...
criticad todo eso si os place,
que no diré una palabra.
En silencio quedará mi boca
y olvidaré mi amenaza.
No saldrá un sólo reproche
de mi cansada garganta.
Pero a ella dejádla tranquila.
Su honra permanece blanca
como el jazmín y la nieve,
como la espuma y el nácar.
Ella es oro acrisolado,
diamante de rica talla.
Ella es luna de verano.
Es el sol de la mañana.
Es lumbrera de la noche
y es el lucero del alba.
Si alguien tiene la culpa
aquí está el que ahora os habla,
el que muere a cada instante,
a cada segundo que pasa.
Hablad de mi vida corrupta.
Arrastrádme por la plaza.
Y si algún día, al verme,
resulta que os causo lástima,
escondéos, que no os vea.
La compasión y las lágrimas
son para los que tienen corazón
y yo soy la peor alimaña
de los nacidos de madre,
el de la peor calaña.
Pero a ella ni la nombréis.
¡A ella ni tocarla!
Que la traición no la ensucie,
que siga limpia su espalda
de vuestras frases de cieno,
de vuestra cobarde cizaña.
De lo que quede de mí
haced lo que os venga en gana,
pues sin ella ya estoy muerto
como mueren las mañanas.
Y en lo oscuro de lo oscuro,
en lo más oculto del alma
su recuerdo me destroza
como se quiebra una caña.
Fuengirola, 8-9 de septiembre de 2001
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