QUE SE CALLEN LOS POETAS TRISTES

¡Ay de aquellos versos vertidos con dolor,

donde la muerte y las lágrimas

se conjugan con crueldad

sobre unos ojos sin brillo

y sobre un cuerpo inanimado!
¿Qué parásitos se envuelven en el ser,

que lo dejan a uno inerte,

como un fuego apagado

y como una tormenta

sin lluvia y sin arco iris?
¿Qué oscuridad va envolviéndose en nuestros ojos

hasta dejarlos ciegos,

y qué quietud destruye

el alegre ritmo de nuestro corazón

hasta dejarlo convertido en lejano eco?
¡Que se extiren todos los labios de la humanidad

en expresión de risa!

¡No! ¿qué digo?

¡en carcajadas múltiples,
en gritos impregnados de dicha extrema!
Que queden olvidados -desde la raíz-

todos los lamentos de desconsuelo,

del negror de la pena infinita.
Que todo haya sido un sueño,

un largo y horrible sueño
y que volvamos a estar como en el principio:

descubriendo continentes, nuevas tierras,

pero no con el fin de apoderarnos de ellas,
sino con el afán

de querer de cerca a nuestros hermanos,

que son semejantes a nosotros.

De amarlos con nuestras palabras,

con nuestros abrazos,

con nuestros besos,

 con todo lo que realmente vale la pena:

con nuestra ternura.
¡Que se callen los poetas tristes...!

Que no lloren más
ni siembren tanta podredumbre en los corazones.

Que podamos
segar muy pronto esa sonrisa que toda alma ansía...
Que se sequen los pañuelos

de una vez y para siempre

y que la eternidad

nos aceche a todos cogidos de la mano

y mirando a las estrellas,

a esas hermosas constelaciones

que Alguien Maravilloso nos ofreció.

Fuengirola, 17 de marzo de 1988.